«it encroaches on other bikers who are known to protect their patch with ferocity and knives»
John Burdett, The Bangkok Asset, New York, Alfred A. Knopf, 2015. Édition numérique : iBooks.
Catégorie : Langue de Shakespeare
Marat à Bangkok
The Bangkok Asset (2015), de John Burdett, est un bien étrange livre — à la fois polar, roman de science-fiction, texte gore et délire transhumaniste —, à la fin spectaculairement bâclée.
Comme il se doit, il est difficile d’y dénombrer précisément les cadavres. Celui de Lord Sakagon, richissime avocat véreux, est l’objet d’une mise en scène élaborée, fondée sur le tableau «La mort de Marat» de Jacques-Louis David (1793).
Quand il arrive sur les lieux du crime, le «héros» de Burdett, le détective Sonchai Jitpleecheep, trouve la victime nue dans sa baignoire.
I stare and stare.
The tableau is very famous, so famous I have come across it often in my endless travels through time and space on the Net. […] I open my smart phone, key in French Revolution, David, Marat, death of, and there they are : the picture on the phone and the still life, so to speak, in the bathroom.
[…]
[Krom] glances at me. «Murder as art ? The final farang decadence ?»
She is referring to the way the cadaver has been arranged to perfectly imitate the painting of the revolutionary Marat, with a few differences. For example, instead of a letter, Sakagorn is holding a barrister’s brief in his left hand. Instead of a cloth around his head the perp has wrapped his long hair up into a bun. Instead of an ink pot on a side stool, my half brother has wittily replaced it with an Apple laptop. But, as in the painting, one arm hangs out over the side of the bath, there is a light-colored towel with bloodstains under the armpit and a green towel also draped over the bath, and he is lurched to one side with his head almost resting on his right shoulder, his mouth slightly open and the fatal wound in his upper chest. As in the painting, the body has been dead just long enough to acquire a greenish tinge.
Reprises : la posture du corps de Marat, sa couleur funèbre, des tissus, dont certains tachés de sang.
Divergences : un document juridique au lieu d’une lettre, un chignon pour un turban, un ordinateur à la place d’un pot d’encre.
On n’arrête pas le progrès.
Illustration : Jacques-Louis David, «La mort de Marat», 1793, disponible sur Wikimedia commons
Référence
Burdett, John, The Bangkok Asset, New York, Alfred A. Knopf, 2015. Édition numérique : iBooks.
Les vacances, c’est du travail (2/2)
[Première partie ici.]
Qui a dit que la rhétorique antique, avec ses trois notions centrales, se perdait ?
Pour s’en tenir à la partie de gauche de cette photo, prise dans l’État de New York en juillet 2018, l’Oreille avoue néanmoins s’interroger sur le signe mathématique (=) qui donne à penser qu’ethos, pathos et logos seraient dans un rapport d’équivalence. C’est un brin plus compliqué que cela.
Au début de ses vacances, l’Oreille était dans Vingt mille lieues sous les mers de Jules Verne. Par la suite, elle est passée à l’excellent Lambeau de Philippe Lançon, le récit autobiographique de ce survivant de l’attentat de Charlie hebdo en 2015. Trouver un lien entre les deux œuvres ? Bien sûr.
Je m’étais attaché à une chambre où j’avais tant vécu et survécu — où un mois avait pesé autant qu’une vie. Ce lieu était devenu mon royaume et mon sous-marin. Je n’avais ni sujets ni équipage, mais Louis XIV et le capitaine Nemo, c’était moi. Louis XIV surtout, car si comme Nemo j’avais embarqué dans mon aventure un équipage restreint d’amis, je n’avais pas comme lui déclaré la guerre à l’humanité. Je cherchais au contraire, plus que jamais, ici, à lui déclarer la paix (le Lambeau, p. 318).
Confession : il arrive à l’Oreille de passer un certain temps sans écouter «Radar Love» (Golden Earring, 1973). Qu’on se rassure : elle y revient toujours, surtout au volant.
Pionne un jour, pionne toujours.
Dites, @lapresseplus, d’ici demain, vous corrigerez la coquille à «lieux» ? #tweetdepion pic.twitter.com/9baHV5yYMi
— Benoît Melançon (@benoitmelancon) July 30, 2018
Avant / après (à @lapresseplus) pic.twitter.com/ur2dC1xcjp
— Benoît Melançon (@benoitmelancon) July 31, 2018
Les dindons sauvages et les lièvres, dans le jardin, au petit matin, c’est mignon. Les nombreux phoques, près de la berge, c’est impressionnant. La moufette qui passe à l’attaque, en pleine nuit, à côté de la fenêtre de la chambre à coucher, non merci.
À la Hemingway, genre : «For sale : baby shoes, never worn.»
Vieillesse ? Méforme ? Moustiques ? Cette année, çe sera 18 trous, et non 36. Mais avec une victoire à la clé.
«Tu te souviens de l’adresse ? Il me semble qu’il y a un 8 dedans.»
Les vacances, c’est aussi le jingle. L’Oreille, devant ce tweet, a en immédiatement improvisé / modifié un.
Petite madeleine pur sodium. pic.twitter.com/qcSRANDa5T
— JeanPhilippePayette (@jeanphipayette) August 1, 2018
Accrochez-vous bien :
Dring, dring, dring,
Que désirez-vous ?
Proust, Proust, Proust,
Saint-Hubert BBQ.
La serveuse étasunienne se demande si nous voulons un verre d’eau supplémentaire. «No, we’re fine.» Son enthouisiasme nous étonne un brin : «Awesome.» Pas Colin Marshall : «Students of the English language who come to the United States must prepare themselves for just how badly Americans have debased its words : great, awesome, and even perfect, to name just three, now carry no particular connotation there but of a vague, undifferentiated, and often surprisingly mild positivity.»
Interrogation finale, dégotée chez le Notulographe (livraison servie le 5 août 2018) : «Et où passer de meilleures vacances que chez soi ?»
Références
Lançon, Philippe, le Lambeau, Paris, Gallimard, 2018, 509 p.
Marshall, Colin, «The Useless French Language and Why We Learn It», Los Angeles Review of Books, 2 août 2018.
Le zeugme du dimanche matin, de Radiohead et de Stéfanie Clermont
«Nous sommes allés nourrir les canards au parc Strathcona et avons ri en retrouvant, sur une table de pique-nique, un message que nous avions gravé ensemble à l’époque pas si lointaine où nous venions presque tous les jours dans ce parc après l’école pour fumer des joints et chanter nos chansons préférées en essayant de faire des harmonies. Le message à deux mains disait : “One day, I am going to grow wings, a chemical reaction, hysterical and useless”. Les lettres qu’elle avait gravées étaient bien formées et stylisées, les miennes à peine lisibles et trop grosses.
— Ça fait longtemps, a dit Julie. On dirait que ça fait longtemps.
— Pas si longtemps que ça, ai-je dit en haussant les épaules, j’écoute encore Radiohead.
— Moi aussi, et je fume encore du pot.»
Stéfanie Clermont, «Dans l’industrie», dans le Jeu de la musique. Nouvelles, Montréal, Le Quartanier, coll. «Polygraphe», 15, 2017, 340 p., p. 143-156, p. 155.
P.-S.—L’Oreille tendue a présenté ce texte le 27 décembre 2017.
L’Oreille tendue est jalouse de Léa Stréliski
Le douchebag, le douche pour les intimes, est un personnage (malheureusement) connu. Définition proposée par le dictionnaire numérique Merriam-Webster : «an obnoxious, offensive, or disgusting person». Rien là de flatteur : odieux, détestable, insupportable, infect, offensant, choquant, grossier, repoussant, dégoûtant, dégueulasse, répugnant — au choix, et entre autres synonymes.
(Le mot est passé dans l’usage en français au Québec. On s’en offusquera, ou pas.)
La souche — Québécois de souche, Français de souche — n’est pas moins connue. (Voir ici, par exemple.)
Fusionner les deux ? Léa Stréliski l’a fait l’autre jour sur Twitter : souchebag.
Il semblerait que nous assistions à un phénomène qui monte en force: Le souchebag. #LaMeute
— Léa Stréliski (@LeaStreliski) December 13, 2017
L’Oreille tendue se mord les lobes de ne pas y avoir pensé la première.
P.-S.—Le mot souchebag existe en anglais, mais en un sens complètement différent.
[Complément]
L’Oreille n’est pas avare en jalousie. Grâce à @oniquet, elle découvre que le mot n’est pas récent : il avait déjà cours en… 2012. (Voir ici, sur Facebook.) Il n’en est pas moins parfait.
[Complément]
Image en prime, chez Charles-Alexandre Théorêt, sur Facebook. Attention : risque de blessure oculaire.
