« Nous n’avons pas besoin de parler français, nous avons besoin du français pour parler » (André Belleau).
«Tu étais encore une étoile écrasée par la mer, un caillou que je cherchais sous la peau de mon ventre quand la nuit m’avalait. Dans mon imagination, la salle d’auscultation sentait la moisissure et les mauvais secrets.»
Kamel Daoud, Houris, Paris, Gallimard, 2024, 416 p. Édition numérique.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«La descente qui nous permettait de voir l’horizon de la Côte-Nord et qui me semblait autrefois si familière, teintée de couchers de soleil et d’ecchymoses, avait cédé la place à un nouveau chemin, légèrement décalé sur la gauche.»
Catherine D’amours, les Paysages intérieurs. Solastalgie, mémoire et territoire, Montréal, Atelier 10, coll. «Documents», 29, 80 p., p. 21. Préface d’Anaïs Barbeau-Lavalette.
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«“Je vaux mieux que vous tous”, répétaient à longueur de journée sa parure, ses exigences sans cesse renouvelées, jusqu’à la démarche hautaine qu’il adoptait en parcourant l’été venu les jardins du château» (p. 32).
«Dévots pendant le jour, les Vénitiens sont sacrilèges sous le couvert d’un masque ou des ténèbres» (p. 71).
«J’avais fini [c’est Casanova qui parle] par réviser mon premier avis à son égard en jugeant que si un homme avait les ressources intérieures pour se porter à pied au bout de l’Amérique, en gravissant les monts Appalachiens puis les montagnes Rocheuses, en se nourrissant d’herbes et de visions, en remplissant l’espace immense de chimères, pour l’aiguillonner jusqu’aux déserts gelés où le passage du Nord-Ouest attend son découvreur, c’était bien cet inlassable Français [Chateaubriand]» (p. 189).
Benjamin Hoffmann, les Minuscules. Roman, Paris, Gallimard, coll. «NRF», 2024, 285 p.
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«Je n’aimais pas ce type. Et lui m’a tout de suite fait sentir que j’étais de trop dans sa chambre et dans sa vie.»
Guy Bedos, Mémoires d’outre-mère, Paris, Stock, 2005, 192 p., p. 13.
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«Il est mort d’un cancer de la gorge, quelques mois après cette visite. Il rendait ses derniers souffles dans un lit blanc, perdu au milieu d’une chambre pleine de meubles et de souvenirs qu’il ne reconnaissait plus.»
Neige Sinno, Triste tigre, Paris, P.O.L, 2023, 288 p. Édition numérique.
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