« Nous n’avons pas besoin de parler français, nous avons besoin du français pour parler » (André Belleau).
«Un jour, Alain avait tenté de m’expliquer la phrase imprimée sous le titre du journal : “L’émancipation des travailleurs ne sera l’œuvre que des travailleurs eux-mêmes.” Il roulait des yeux et des mots. Je n’avais pas tout compris. Et puis je préférais l’autre maxime, imprimée juste à côté. Je la trouvais drôle : “Prolétaires, l’aumône est une honte !”»
Sorj Chalandon, l’Enragé. Roman, Paris, Grasset, 2023, 416 p. Édition numérique.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«Le lecteur idéal. Je l’imaginais installé dans une propriété en Sologne, lisant des livres devant une cheminée crépitante quand il ne faisait pas du cheval ou l’amour à des femmes aussi lettrées que lui. Un ancien professeur d’université.»
Stéphane Carlier, le Chien de madame Halberstsdt, Paris, Le Tripode, 2019, 176 p., p. 46.
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«Elle recevait les visites minutées de ceux que l’alliance improbable des règles de bienséance et d’un instinct voyeuriste conduisaient à votre palier. Ils venaient avec leurs formules convenues et quelques souvenirs de ton père soigneusement dépoussiérés pour l’occasion, jugeaient intérieurement de votre état d’accablement. Ils scrutaient le sillon obscur creusé sous vos yeux par la fatigue, le frémissement s’emparant de vous au moment où ils prononçaient le nom du défunt, puis repartaient avec le goût mêlé des pâtisseries à la pistache et du devoir accompli. Pour certains, la mort est résolument ce que la vie peut offrir de plus divertissant.»
Éric Chacour, Ce que je sais de toi, Québec, Alto, 2023, 296 p. Édition numérique.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«Tu passes d’une ferme isolée à l’autre, pour peu que “ferme” soit le nom qu’on donne à ce genre d’endroit. Tu n’en es pas sûr, tu soupçonnes qu’il n’y a guère plus à y récolter que de la poussière et des bouches à nourrir.»
David Homel, Tout ce que j’ai perdu, traduction de Jean-Marie Jot, Montréal, Leméac, coll. «L’inconvénient», 2023, 99 p., p. 31.
«L’étendue que déploie le printemps,
S’étale dans le parc et dans la mémoire,
Sous les pas et sous le crâne — verte.
On marche dans la rue que le soleil
Repeuple de promeneurs et dans l’idée
Qu’on se forme d’une rue en avril.
On passe à tout instant de la chambre
Qu’on édifie de souvenirs vrais ou faux,
À l’entassement des faits minuscules
Dont se fabrique chaque instant : le va-et-vient
Des voitures, le vent, le vol des oiseaux,
Qui ne porte d’augure que si on y tient.»
Robert Melançon, le Paradis des apparences. Essai de poèmes réalistes, Montréal, Éditions du Noroît, 2004, 144 p., p. 62
(Une définition du zeugme ? Par là.)