«Il pensait qu’il allait quitter le bourg, la maison, la fenêtre, cette chambre et ses quatorze ans.»
Marie Gauthier, Court vêtue. Roman, Paris, Gallimard, 2019, 112 p. Édition numérique.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
« Nous n’avons pas besoin de parler français, nous avons besoin du français pour parler » (André Belleau).
«Il pensait qu’il allait quitter le bourg, la maison, la fenêtre, cette chambre et ses quatorze ans.»
Marie Gauthier, Court vêtue. Roman, Paris, Gallimard, 2019, 112 p. Édition numérique.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«C’est ici que je vivais quand je suis arrivée d’Amos avec une mère récemment séparée et des dizaines de questions embrouillées que je ne pouvais pas formuler en mots.»
Fanny Britt, les Retranchées. Échecs et ravissement de la famille, en milieu de course, Montréal, Atelier 10, coll. «Documents», 15, 2019, 97 p., p. 75.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«Tout de suite, la clef tourna dans la serrure vétuste et la porte s’ouvrit en grinçant. L’Anglais se faufila dans l’embrasure et une forme féminine protégée du froid et de la curiosité d’autrui par une ample pèlerine de chasseur referma rapidement; un châle masquait ses traits.»
Edouardo Mendoza, Bataille de chats. Madrid 1936. Roman, Paris, Seuil, 2012, 396 p. Traduction de François Maspero. Édition numérique.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«La mémoire est la faculté qui oublie», dit-on souvent. On pourrait ajouter que c’est la faculté qui confond.
Depuis le 22 février 2011, l’Oreille tendue nourrit son Dictionnaire personnel de rhétorique. Elle y a bien sûr parlé de l’oxymore et du pléonasme. Elle était convaincue d’avoir cité ce magnifique (double) exemple :

Elle se trompait. Elle le regrette.
P.-S.—L’Oreille remercie son ami Marc Angenot de l’avoir ramenée dans le droit chemin de la mémoire.
«je me demande pendant combien de temps
elle a trouvé sans les chercher
mes cheveux roux teints dans un racoin
mon passeport expiré dans un tiroir
ma crème à la lavande sur une tablette
mes remords couchés en boule
dans la cave remplie de la succession
de la propriétaire morte»
Maude Jarry, Si j’étais un motel, j’afficherais jamais complet. Poésie, Montréal, Éditions de ta mère, 2019, 83 p., p. 73.
(Une définition du zeugme ? Par là.)