«Avec l’effet de l’âge qui ramollit le cynisme et les chairs, je deviens moins ironique.»
Jean-François Chassay, les Lieux du combat. Nouvelles, Montréal, Leméac, 2019, 179 p., p. 122.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
L’oreille tendue de… Corinne Larochelle
«Merci à mes fidèles amies et lectrices, Nathalie Béland pour les thés et les conversations échevelées, Carolle Richard pour l’oreille tendue et Line Gallant, complice de haute voltige.»
Corinne Larochelle, «Remerciements», dans Pour cœurs appauvris. Fictions, Montréal, Le Cheval d’août, 2019, 126 p.
Le zeugme du dimanche matin et de Corinne Larochelle
«C’est un voyage de merde et je plonge comme il faut dans le caca. J’ai au mieux une heure de sommeil dans le corps pour affronter l’Upper East Side, sans parler de l’adversaire qui occupe le lit de l’hôtel et mon espace mental.»
Corinne Larochelle, Pour cœurs appauvris. Fictions, Montréal, Le Cheval d’août, 2019, 126 p., p. 101.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
Accouplements 137
(Accouplements : une rubrique où l’Oreille tendue s’amuse à mettre en vis-à-vis deux œuvres, ou plus, d’horizons éloignés.)
De 1987 à 1991, le réseau états-unien ABC a diffusé la série thirtysomething. Dans le 13e épisode de la première saison, «Separation» (26 janvier 1988), le couple Elliot Weston (Timothy Busfield) et Nancy Krieger Weston (Patricia Wettig) éclate. Comment se répartir les livres ? Elliot et Nancy n’arrivant pas à s’entendre, le premier prend un livre, le déchire en deux et en remet la moitié à la seconde.
Lisant Pour cœurs appauvris, le recueil de fictions de Corinne Larochelle (2019), l’Oreille tendue tombe sur cette phrase : «Demain, il jettera ma brosse à dents, ma crème pour le visage. Le livre que je lui ai donné, il le revendra. Puis il textera une fille entrevue dans un bar en lui faisant croire qu’il veut l’aimer» (p. 112).
Détruire, revendre : rompre.
Illustration : Wikipédia
Référence
Larochelle, Corinne, Pour cœurs appauvris. Fictions, Montréal, Le Cheval d’août, 2019, 126 p.
L’oreille tendue de… Françoise Major
«Leïla reprenait ses courbettes ridicules. Les trois quarts du groupe se sont agglutinés autour d’elle, qu’est-ce que tu penses de ça, Leïla, qu’est-ce que je devrais faire, j’ai réalisé que. Marie tendait l’oreille; j’ai préféré m’éclipser en douce.»
Françoise Major, «On n’est plus des gamines», dans Dans le noir jamais noir. Nouvelles, Montréal, La mèche, 2013, 127 p., p. 56-65, p. 62.
P.-S.—L’Oreille tendue a présenté ce texte le 7 octobre 2013.