« Nous n’avons pas besoin de parler français, nous avons besoin du français pour parler » (André Belleau).
«En 1876, Joseph Fecteau a cinquante-trois ans et une ferme laitière au milieu de nulle part» (p. 82).
«On faisait l’amour et la grasse matinée» (p. 93).
Éric Plamondon, Aller aux fraises. Nouvelles, Montréal, Le Quartanier, «série QR», 159, 2021, 106 p.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«on ne se débarrasse pas comme ça d’une enquête, ni d’un cadavre»
Yves Ravey, Adultère. Roman, Paris, Éditions de Minuit, 2021, 140 p., p. 96.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«Honnêtement, je crois que je n’ai aucune imagination. Petite, je me suis tirée de tous les mauvais pas (incartades, devoirs pas faits, etc.) grâce à un répertoire de trois ou quatre menteries, que j’ai resservies à toutes les sauces à mes parents, à mes professeurs et à ma conscience.»
«Le voisin brettait sur son balcon. Rien qu’à voir on voyait bien qu’il aurait donné dix ans de sa vie pour savoir ce qu’on avait tramé tout ce temps-là, mais il a eu assez d’emprise sur lui pour ne point nous interroger, alors on a juste échangé quelques banalités en se croisant (j’étais tellement ivre d’alcool et de bonne humeur que je lui ai adressé la parole moi aussi).»
François Blais, Document 1. Roman, Québec, L’instant même, 2012, 179 p. Édition numérique.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«Le symbole de Berlin a longtemps été ce mur qui tranchait dans le vif des rues et des vies.»
Lori Saint-Martin, Pour qui je me prends. Récit, Montréal, Boréal, 2020, 183 p., p. 144.
(Une définition du zeugme ? Par là.)
«La pièce qui m’accueille vingt-trois heures par jour s’appelle cellule d’isolement, mais elle ne m’isole pas du tout de toi et de ce qui compte pour moi. J’ai vécu dans des endroits plus inconfortables. J’ai du papier, un stylo et du temps. Je fais de la gymnastique, je répète mentalement ce que je sais, chansons, vers, proverbes.»
«À mon âge, la prison prive de peu. Une peine appropriée serait de retirer les montagnes de mon passé, de les effacer de mes mains, de ma respiration.»
«J’ai retrouvé ensuite mes origines, elles étaient devenues des souvenirs, des années, des bouteilles vidées.»
Erri de Luca, Impossible. Roman, Paris, Gallimard, coll. «Du monde entier», 2020. Traduction de Danièle Valin. Édition numérique.
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